Deviazione Undicesima “Il Ricatto prima e dopo essere Morto”

Consumato il seno,  tirato via il midollo, nella smorfia di dolore del figlio si scorge il dramma del ricatto. Derivazione del fiume della discordia, oggi parlerò del ricatto familiare, uguale a quello tra nazioni, uguale a quello tra cani, identico a quello tra laghi. Me ne  accorgo quando è mattina e innesco la  prima rappresaglia con me stesso, dove mi ricordo di non riconoscere il sangue, di essere diverso, costretto ad uguale e ridotto a simile. Continuando la giornata, con telefonate e radici legate ai neuroni. Con stragi e giravolte,  lodevoli  pensieri  e distruttive puttanate, il tempo non giustifica i morti, di nessuna era, nessuna fazione. Inoltre e soprattutto non giustifica i vivi, sotto scacco, in un dispiacevole ricavato di morte mentale, cucinato con la radice di paura lasciata fermentare accanto a ripetute domande senza risposta, con aggiunta di volti tristi, in case bianche, su montagne marroni, in cittadine con i tetti arancio.  Muoversi con frasi dette sottovoce, in cieli familiari, su divani logori di morte, confonde, non fa vedere i  fari della macchina davanti, ti porta a dire o mi fermo o muoio, e qualcuno grida “muori”.  Consolati solo dalla vergogna di non essere all’altezza, di non rendersi conto che il mistero e il giusto prezzo, è la testa del vivo, il tempo che rimane per capire che “sono stato fregato”, relazionarsi con il senso dell’usura, il nostro manico consumato per le volte che siamo stati comprati e usati, i mercatini familiari che ci hanno visto presenti con anima e corpo, pianti e fraintendimenti, tutto a discapito della salute, quella mentale, quella della vita, che ci tiene saldi al cosmo, con fili argentati è li che cerca di distruggerci il ricatto.

Ho parlato di più cose contemporaneamente, ma che non sono distanti, conosco persone che si compartano come la Siria, altre come l’America, altre ancora come l’Europa e così via, conosco guerre familiari che rappresentano solo il micro del macro, solo nella mia famiglia posso contare almeno 10 terroristi, di quelli tosti, di quelli che ti possono far scoppiare un bomba dove vogliono e scelgono sempre la tua testa, i sensi di colpa, il vociare della gente. Ho sentito urlare “è lui!” come “alle Armi!”.

Dite che ci manipolano? A me sembriamo proprio noi.

Ne riparliamo a Natale.